Vale

Sitter på terrassen naken så när som på trosor. Vi vaknar sent och tumlar planlöst runt i loftet. Sätter på en serie - skrattar åt när Smithy och Rudi sjunger Estelle till Gavin över telefon. Söndag på alla sätt här.

Igår på klubben. Männen är rakade, sexuella bara på grund av mdma i blodet, högljudda, i färd med att göra affärer, både ignoranta och synande i salig blandning. Ändå är de intressanta och du dansar så bra, mycket bättre än mig, med mer rytm och självförtroende.

I tunnelbanegången för att byta från grön linje till gul, promenerar en tjej framför oss. Hon har på sig en klänning som ser ut som ett nattlinne. I satinmaterial, vit och kort med svarta stjärnor. Mycket snygg. Jag svettas i min åtsittande silverklänning från Bubbleroom och nere på gatan utanför klubben ligger en tjej avsvimmad. Det krävs tre män och en kvinna för att lyfta henne till ambulansbåren. Det luktar mögel och piss.

På Kiko köper jag en slags paste som både är rouge och läppglans. Det är sommarrea här och alla inköp ligger oöppnade i sina påsar, överst i resväskan. Jag läser the Mirror och annan engelsk skitpress, sedan din kompis fästmö är i Swadlincote och Burton. Sidorna laddar långsamt men jag klickar mig enträget vidare till rekommenderade artiklar om ämnet, jagar törstigt detaljer om upphettade skedar och youtube.

Asfalten är stekhet och det är för varmt för att vara nära. Nästan i panik garvar vi i husets hiss, det är en sådan där gammaldags hiss och inte förrän långt in på de sena nätterna, efter en terrassepisod då jag försvunnit bort, ligger vi och jag inbillar mig att den dånande bordsfläkten nu bara roterar varm luft.

På fnac hittar jag en molenskine wedding planner.