Det var söndag eftermiddag och jag tog två öl ensam på en uteservering. Den unga oattraktiva killen i baren, klädd i rutig skjorta och fånig mustasch, slog ut med händerna och spretade med fingrarna mot mig, gjorde stora ögon som mot ett barn och väste med dramatisk röst: "Jazzhands...!"