London you deceitful old whore

Du möter upp mig mitt i natten. I taxin från Liverpool Street spelar chauffören smäktande kärleksballader på hög volym. Vi fnissar åt det, pratar kanske trevande, jag minns inte, det känns aldrig så. Du har köpt ett L'occataine ljus till mig som står och väntar på ditt nattduksbord. Du hade fått en genomgång av hela affärens utbud, väntat i 10 minuter på att få ljuset inslaget. Jag känner mig trygg när jag blir omhändertagen. Vi går till Portobello Market, till Greenwich, vi måste akta oss för din kusin som är en twat, vi äter sushi på marknaden, vi åker på en 100 punds bot för att vi fimpar cigg på gatan, du satsar pengar för oss båda på Grand National, vi tittar på racet på en överfull pub, vi sitter emot två amerikanskor på the gipsy moth. Tittar på golf och fotboll och diskuterar cricket. Jag frågar om reglerna och lyssnar på dina långa förklaring, njuter. Vi åker en båttur över Thames och mitt emot sitter en mamma med ett sött litet barn som ler mot oss. Jag ler mot dig och du ler tillbaka och mamman tänker väl "You two will soon have one of your own." På tuben reser du dig alltid uppmärksamt från din plats när någon äldre kommer på, du sätter oss i taxis, insisterar på att betala notorna, beter dig helt klanderfritt mot servicepersonal, bär min väska, tar med mig på teater, håller upp dörrar. Det där, och att du är politiskt blå- och bara kör på när jag kvider och är öm- är så oerhört attraktivt. När folk pratar med dig på stan, så svarar du avslappnat, hjälpsamt och charmigt. Det finns inget annat än nuet. Vi går till The Cow - David Beckham "hänger" tydligen där. Blir kär i Richmond - "Henry the 8th...." - någonting. Vi tittar på utsikten, sedan går vi längst med Thames, vi sitter lutade mot husväggar och ser flygplan landa på Heathrow. Manchester United slår Manchester City med 4-1. Vi går till en stor flådig upplyst thairestaurang med krukor i guld och vi är solbrända och packade och beställer mat och en flaska vin och därifrån jag sitter kan jag spegla mig. Jag ser lycklig ut. Vi går till The Sun Inn och vi pratar politik, det gör mig tänd när vi inte håller med varandra. I taxin hem från Richmond pratar chauffören med oss nonstop, du svarar så självklart och artigt socialt. Jag känner mig trygg. Han är en italiensk restaurangägare från Cardiff. Vi åker till the Pig and Whistle och spelar quiz, skrattar. Dina kompisar smsar dig hela tiden, "#datenight", "So that is why you took a long weekend, you hero!" "Enjoy the 'sightseeing'!" Jag älskar att få höra om det. Sedan är det måndag, vi äter frukost med utsikt över Trellick Tower, går vilse i Little Venice på vår väg till Camden. Vi sätter oss på en bänk i Regents Park, vilar. En grupp italienare passerar oss. När vi går är vi ofta tysta, det är skönt. Du tittar på mig och lägger en arm runt min midja, eller tar ett grepp om min nacke. Jag älskar när du gör det, som att du håller mig i ett koppel. Du och dina flatmates tittar mycket på sport, ofta golf, om kvällarna. Det är så tryggt. Du väljer konstiga drycker på stan. Lucozade och sådan där smält isglass i en plastpåse, cola men bara i glasflaska. Jag skrattar. Vi fortsätter med våra "Would you rather....", vi har en skämtarsenal som fylls på, som inte tappat.Vi sitter på en takterass i Camden och dricker öl, Tiden står stilla, eller går alldeles för fort. På en pub i Islington - du har teaterbiljetter till en improvisationsföreställning med en Jane Austen grupp. Dina tjejkompisar kommer med oss, de är helt flawless. En läkare och en designer. Jag känner mig fånig. De vänder sig om mot oss, uppmärksamma, frågar: "So do you two work together then?" På natten håller du om mig, jag har vant mig vid ditt grepp nu och jag kan somna på studs. Klockan ringer 03.10 och du kommer upp med mig. Du har på dig en stor grå hoodie från där du pluggade - University of Leiden. Vi sitter i vardagsrummet och det är becksvart. Det blinkar rött från en närliggande mast, du håller en arm runt mig. När taxin inte kommer ringer du. Den är på väg. Sedan kysser du mig i dörröppningen till ditt hus i Royal Bourough of Kensington and Chelsea. (Du tittar på det, du spelar in det; "Made in Chelsea.") Lite senare på flygplatsen rinner din sperma ut från mig, mellan mina ben, just som jag blir muddrad av en kvinna i säkerhetskontrollen. Jag ler, det är en bra souvernir. Kanske får du mitt munsår.